Sur le littoral, Yan Lespoux trousse un petit noir qui file la banane: la température c’est bien, mais pas la poudre!

Dans le Médoc, route de l’océan, patronne du seul troquet ouvert toute l’année, Hélène tient le bar et le crachoir. Elle se souvient de l’hiver mémorable où des ballots de cocaïne estampillés de la tête de Pacino dans Scarface s’échouèrent par dizaines sur le littoral landais. Parmi les nombreux découvreurs de la schnouff, Hélène reconnaît plusieurs clients, dont Fleur et Arnaud, jeune couple qui entrevoit une rentrée d’argent facile. Mis en contact avec «l’Américain», artisan semi-grossiste «honnête et fiable» et ancien mercenaire de Bob Denard, les choses devraient bien se passer… À moins que Cosimo Perri, mafieux orgueilleux, décide de laver l’honneur de son clan et descende en Fiat Mulitpla, flanqué de «La Motosierra», sicaire colombien virtuose de la tronçonneuse. Paraît-il, lorsqu’on retrouve un cadavre les mains coupées à la machine-outil, on peut «exclure l’accident domestique».

Rasades d’humour bien trempé, sens de la digression rocambolesque, Yan Lespoux remonte les bretelles et desserre les zygomatiques dans un petit noir où les bons mots comptent triple. Entre gendarmes et Gipsy Kings, la galerie des tribus autochtones vaut le détour: l’Amiral, la Torche, l’Écrivain, Créatine et Temesta sont chargés au Pastis et aux cartouches de calibre 12. «Les surnoms, c’est un peu comme les couteaux. Chacun a le sien». Sur le jukebox, du Johnny; dans les verres, du jaune; on tend l’oreille aux cigales et aux «enculés» qui ouvrent des respirations dans les phrases. Certes, par moments, le récit patine un peu et on paie sa tournée de 102. C’est un peu «comme la peau du visage de Mickey Rourke. On se dit que ça ne peut pas aller plus loin, qu’on arrive à la fin, et pourtant elle continue à se tendre.» Gouleyant, avec du retour, tombe la neige, c’est l’ouverture de la chasse à la bécasse. Ça s’arrose! 

LIVRES / ROMAN

Les Amateurs

de Yan Lespoux

Editions Agullo, 240 p.

Photo: © DR/Agullo